Южная звезда
Загружено:
ЛИТЕРАТУРНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ № 3(60)
Поэзия
 Светлана Платицина

***
Лето - это маленькая жизнь.
 Олег Митяев
Пёс морду в лапы положил
и задремал в тени под вишнею...
А лето - маленькая жизнь -
проходит поступью неслышною.

Его следы то тут, то там
видны то рядом, то далёкие:
вон блики солнца по кустам,
как бабочки порхают, лёгкие.

Вот в клумбе пёстрые цветы,
полдневным зноем опалённые.
И до заката не остыл
прогретый полумрак под кронами.

Но сад как будто поредел,
и, отчего, меня не спрашивай,
уже заметны кое-где
то жёлтый лист, то лист оранжевый.

Срываются яблоки с веток, стуча
о землю с разлёта то глухо, то гулко...
Оттенка повыцветшего кумача
ютяся по саду во всех закоулках

озябшие паданцы в жухлой траве.
И осень, прокравшись тропинкою лисьей,
как будто голодный диковинный зверь,
с деревьев обгложет последние листья.
И прочь улизнёт... А неделю спустя
посыплется с неба белёсое просо
и хрупкими косточками захрустят
продрогшие ветви в зубах у мороза.

***
Она еще не ощутима
и не осознана еще...
Вот ты опять проходишь мимо,
едва взглянув через плечо,
как ветер мне колени обнял,
играет поясом плаща.
И так естественно сегодня
нам ничего не ощущать.
Тебе известно ли, откуда
она появится потом,
когда всего одна секунда -
и побежит по венам ток
такой невероятной силы,
что всё перекроит в судьбе?
Когда ты вдруг мне станешь милым
и милой стану я тебе.

***
Свежи и сини вечера...
А мы заметить не успели,
когда - сегодня ли? вчера? -
темнее стала тень от ели,

короче день, прозрачней сад,
уютней сумерки. Что длинным
узорным кружевом висят
на ветках нити паутины.

Что ветер сделался резвей.
Что, не летавшие ни разу,
как будто бабочки на свет,
влетают листья на террасу.

Когда, скажи, в какой из дней,
мы наше лето проглядели?
Ночами стало холодней...
Недолгие они, недели

до зимних стуж, до белых вьюг
и до заснеженных скамеек.
Тепло последнее, мой друг,
мы вряд ли удержать сумеем.

Нам не дано. Но можем мы,
как клёны, ясени и вязы,
прихода ожидать зимы
безропотно и без боязни.

***
...А время не летело птицею
в те дни, беспечные и праздные.
Они тянулись вереницею.
Деревья, лето бабье празднуя,

ещё листвы в траву не сбросили.
И в доме сладко пахло сливами...
А мы не думали об осени.
А нам казалось, быть счастливыми -

такая, в сущности, безделица.
Что ветром ласковым лелеемый,
сад скоро в красное оденется,
нисколько, милый, не жалели мы.

О чём грустить, раз небо грозами
еще нет-нет пугает гулкими
и на плите под пенкой розовой
варенье сливовое булькает...

***
Во всём ты щедрым был ко мне, Господь.
И все тобой услышаны молитвы...
И радуга, и летний дождь слепой,
и солнечный янтарный свет разлитый -
с твоей руки в мою спадали жизнь.
И всё, о чём мне только ни мечталось,
ты, не скупясь, в судьбу мою вложил.
Одна осталась мизерная малость:

не подари мне, Господи, любви
такой большой, что вынести не в силах,
что душу в жгут закручивает, свив.
Как раз такой, какую я просила...

Перепечатка материалов размещенных на Southstar.Ru запрещена.