Южная звезда
Загружено:
ЛИТЕРАТУРНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ № 4(61)
Поэзия
 Алёна Васильченко

/Моя печальная земля
За небеса, степные дали, за колосистые поля,
за наливные урожаи люблю тебя, моя земля.
Люблю за волны рек могучих,
шатры диковинных ветвей,
и за апостоловы кручи с седыми ликами церквей...
Люблю твою тропу лесную,
и красный мак, и сладкий мёд,
огнями рощу расписную,где солнце бледное встает;
ухабы, глинистые дали,озер изорванное дно,
дорог морщинистых печали, цветы твои и мяты, но
я не люблю тебя за горе и кладбищ безразличный лик.
За нищету, что комом в горле, за то, что мается старик
в руках с последней коркой хлеба,
за лживый холод февраля
и за заплаканное небо - я не люблю тебя, земля!
Я ненавижу за бессилье и туч ненастных синяки.
За искалеченные крылья,и кулаки, и медяки.
За заблудившихся во вьюге.
За детский плач и пьяный бред.
За то, что вижу я в округе так много лиц.
Так много бед...
За деревенские пожары и синеву далеких звезд,
за полудрему песен старых у искореженных берез...
За осень, тонущую в рыжем, бесстыдно плечи оголя, -
люблю тебя и ненавижу, моя печальная земля...

/Незабудки
Подари мне, небо, незабудок рощу:
синие долины, голубые сны...
Где озер глубины бережно полощут
вековые корни плачущей сосны.

Там, где тонет солнце светом золотистым,
подари мне, речка, голубой венок.
Убегает лето по полям зернистым
от ночей холодных - прямо на восток...

Лепестки у лавки... Синие булавки
впились в невесомый голубой шифон.
Разложила осень яблок на прилавки:
сладких, как конфета, красных, как огонь.

Разыгрался ветер, мнет мне платье грубо.
Падают с прилавка яблоки, звеня...
Рассмеётся осень - и подставит губы,
а взамен попросит душу у меня...

Запоздалый вечер потерял рассудок.
Окатила берег сизая волна.
Подари мне, месяц, синих незабудок,
положи их ночью прямо у окна.

Принеси их ветром с голубою лентой,
в ливне беспокойном, в лапах темноты!..
Я во сне увижу, как уходит лето,
А в руках у лета - синие цветы...

/Догорело лето
Догорело лето... Теплые рассветы
убежали тихо, оставляя дом...
Дождь седлает тучу в старую карету,
и крадется Осень в платье голубом...

Словно балерины, листики рябины
в пируэтах ветра просятся в окно...
И бросает Небо красные рубины
на земли озябшей, мокрой полотно.

Тихими шагами, белыми ногами
раненое Солнце убежало в лес.
И вздохнуло Поле серыми стогами,
протянуло, плача, руки до небес...

Вечер над рекою не найдет покоя...
Лес чернеет в рясе, как седой монах.
В шелковистом платье тонкого покроя
Осень раскачала лодку на волнах...

Тише... тише... тише - видите? - по крыше
дождь идет неслышно, юбками шурша.
И садится прямо на отвесной нише -
и рисует... Слышен скрип карандаша...

И плывет отважно тонкий холст бумажный
белой каравеллой водосточных вод,
как осенней прессы лист однотиражный...
Как остатка лета ненадежный плот...

Все опять сначала... Осень обвенчала
грозовые тучи, солнце и луну...
И одну рябину сто ветров качало.
И одни болезни - на одну страну...

Догорело лето. Только слышно где-то
трели-отголоски журавлиных арф...
Голые аллеи - и душа раздета.
И на смену платью - потеплее шарф..

/Вишневый дом
Мне снится дом... У леса на опушке.
Ленивый день разлегся на окне,
и маленькая серая кукушка
мои года считает в тишине...
Боясь глазастой осторожной кошки,
тайком свивают ласточки приют,
и пахнет земляничное лукошко,
поставленное кем-то на скамью...

Мне снится дом. уставший от жары,
взбешенной у июля на закате...
И легким роем пляшут комары,
хватая вишни старые за платья...
В тени деревьев - будто огоньки -
малины гроздья, налитые летом.
Приходит белый аист - у реки
полюбоваться сумеречным светом...
На васильки садятся жадно пчелы:
нектар росой струится в хоботок,
и бьются груши. Сладкий, нежный сок
хозяйкам утром пачкает подолы...

Мне снится дом, в котором три окна.
В нем занавески снежны от крахмала.
Пуховое цветное одеяло
и скатерть из льняного полотна.
А где стена - там старые портреты,
и грустно смотрят добрые глаза...
Там образа и вербная лоза.
И Бог-младенец плачет, неодетый...

Как самоцветы - угольки в печи.
Горячий хлеб - ржаной, с душистой коркой!..
И я рыдаю, как ребенок, горько,
ища от дома этого ключи...
Молчи. Молчи. Молчи, колдунья-тьма!
Мне снится дом. Не смей сдаваться свету!..
Я чувствую ведь землянику эту!..
Я вижу эти груши у холма!..
Там - пелена рассветного тумана,
я чувствую - он льется по плечу...
Там где-то - мама. На крылечке - мама!..
Пусти меня, я так туда хочу!..

Там все в цветах. Там не святое - свято.
Вишневый рай... Нет! Лучше, чем в раю...
И я приду. Приду туда когда-то.
И там с кукушкой - жизнь перекую...

Перепечатка материалов размещенных на Southstar.Ru запрещена.