Южная звезда
Загружено:
ЛИТЕРАТУРНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ № 4(61)
Поэзия
 Сергей Кулаков

/Возвращение

День ползет, точно в душных песках караван,
Точно лапы верблюдов, плетутся минуты...
Я хочу отдохнуть. Где привал? Вот - диван.
Мысли сон, как веревками пленника, крутит.

«Ни к чему торопиться!» - ты слышишь, шумят
Грузноватые, неторопливые волны.
Высоко безголосые птицы парят,
И пространство покоем, как воздухом, полно.

Стала простынь корабликом, парусом - плед,
И - вперед, по попутным ветрам сновидений,
В область блещущих звезд и хвостатых комет,
Путешествовать в мире изысканной лени…

Но всегда возвращаться приходит пора,
Чтобы круг завершить, нам судьбой отведенный;
Как и прежде, горбится над морем гора,
И громоздится берег пирожным слоеным.

Ни к чему притворяться, подобно тому,
Как хитрил Одиссей, наущенный Афиной:
Ты ни верной жены не оставил в дому,
Ни - за долгие годы - подросшего сына.

***
Спокойный зимний день, устало солнце светит;
Уже едва-едва наметился снежок.
Не слышно во дворе, чтобы шалили дети,
Как будто их собрал и посадил в мешок
Тот, кем пугали нас в наивном детстве мамы.
Здесь в комнате тепло, а за окном - зима;
И градусника ртуть сползает вниз, как гамма:
От ноты дальше к ноте. И с себя снимать,
С прогулок возвратясь, избыток некий платья,
Как будто с кочана капустного листы,
Надоедает. Впрочем, время можно тратить
Еще каким-нибудь занятием пустым:
Страницы, например, перебирать и с ленью
Бороться кое-как, глазея из окна
На зиму, и, когда осточертеет чтенье
Вконец, плеснуть в стакан нескучного вина.

***
Время вечно торопится в шумных столицах далеких.
Здесь, в провинции, тише становится времени бег;
Дни густые, как масло, текут, никакой подоплеки
В этом вяло тянущемся времени вроде бы нет.
Есть тугая прозрачность ленивых потоков Эола,
Легкий бриз и на берег набеги зеленой волны,
И в пространстве, богато насыщенном йодом и солью,
Дни минутами, точно тугие кошели, полны.
Все объято покоем, спешить никуда и не надо,
Вон жемчужную нить потянул за собой самолет;
С разгулявшейся ленью уже никакого нет сладу,
И слипаются веки,
как будто под ними не влага, а мед...

/Тебе

В морозном воздухе так вкусно пахнет булка.
Нетороплива мысль зимой; все закоулки

Окрестные подчистил выпавший снежок.
Так что же делать станем мы с тобой, дружок,

Сим днем морозным - ярким, солнечным, чудесным;
Сим сонным днем ленивым, медленным, воскресным?

Быть может, проторим хрустящую тропинку,
Раздавим каблучком льда тонкую пластинку,
А после холода в какой-нибудь кофейне
Мы выпьем чай душистый и съедим печенье?

С тобою счастлив я, но ты того не знаешь,
Лежишь и на постели теплой ты играешь,

А я застенчивый, а я такой неловкий,
Не знаю, как открыть к тебе мою любовь, и

Так хочется сказать негромко, осторожно,
Что я люблю тебя - но как же это сложно!

***
Как чудно жить! Какое наслажденье
В осенний вечер - книга в тишине.
За окнами - суровое гуденье,
А здесь - тепло и книга... Но извне
Тепла летит ноябрьский листопад,
Суровый дует ветр, и - ночи хлад.

Удобно в кресле мягком развалиться
И обо всем на свете позабыть,
При свете лампы старые страницы
Листая, и внимательно следить,
Как тянется повествованья нить,
Но прежде чашку чая заварить.

Бегут минуты в тишине неслышно,
Что будет дальше - хочется узнать,
Но время чтения сегодня вышло;
Уже пора укладываться спать.
И, прежде чем глаза во сне смежить,
Подумаешь: «Какое счастье жить!»

 

Перепечатка материалов размещенных на Southstar.Ru запрещена.