/Вспоминаю…
Утром в дверь тихонько выскользну
На веранду. Осень поздняя…
Стол дощатый чисто выскоблен,
А на нём - калина гроздьями.
Пламенеет ярко-алая,
Листья охрою прихвачены.
Вспоминаю - запоздалую -
За неё сполна заплачено…
Обронила зорька ясная
Перламутровые россыпи.
Было время - не напрасно я
По судьбе бродила с посохом
Да сумою перемётною,
Собирала обветшалую
Совесть… Честь, почти бесплотную.
Верить в жизнь не перестала я.
И Любовь свою несмелую -
Чуть живую, с червоточиной -
Отыскала, отогрела я:
Всю в пыли да на обочине.
Годы катятся лавиною
И приносят счастье, Лихо мне.
Приросла я пуповиною
К Дону вольному и тихому.
… Пахнет яблоком и мятою,
А из сада тянет свежестью.
Я сильна теперь внучатами,
Бесконечно светлой нежностью.

Виновна и я
Стемнело, и дождь, как назло, моросит
Несносный, холодный на ощупь,
Тепла меж людьми уж давно дефицит.
Ноябрь… привокзальная площадь.

На мокрых ступеньках притих, разложив
Нехитрый свой скарб, - не до жиру -
Бродяга в лохмотьях, пока ещё жив,
А мимо снуют пассажиры.

Сидит отрешённо, до нитки промок,
И странно, что милость не просит.
На грешной земле, где он нищ, одинок,
Свирепствует поздняя осень.

Спускаюсь, гляжу - подошёл к нему пёс,
Похоже, такой же бездомный,
С помойки - кусок бедолаге принёс,
А небо темно и бездонно…

Идут мужики: - Слышь, давай в переход!
Гляди, до утра околеешь.
Заботлив, однако, наш «щедрый» народ.
Собаки - и те, знать, добрее.

Мне тоже в подземку. Полезла в карман,
А в нём - на проезд лишь монеты.
Глаза отвожу. Хоть он болен, хоть пьян…
На кой чёрт ему те советы?!

И так же, как многие, мимо спешу
Домой, где тепло и уютно.
Но чувствую тяжесть. Господь, я прошу,
Пошли ему ясное утро.

А сколько их, сирых, согнула в дугу
Судьба, что злым коршуном кружит.
Виновна и я, коль помочь не могу:
Не лучше других… и не хуже…

Пить золото «Аи»
Моей ли слабой, жалкой речи
Бороться с пламенем твоим
А. Блок
Который год стихи читаю,
Как будто пью из родника
И балансирую по краю…
Всё также жажда велика
Испить до дна метели Ваши
И «вечер дымно-голубой»,
И пробирает до мурашек
Ваш слог правдивый и живой.
Сто тридцать семь уже минуло
Несносных, хмурых ноябрей.
Давно в бессмертие шагнула,
И не становится тускней
Поэзия, что души лечит,
Поднявшись гордо над Невой.
В ночи восторженные свечи
Исходят тихою слезой…
Мой слог далёк от совершенства,
Но я дерзну поздравить Вас.
Пить золото «Аи» - блаженство -
Из Ваших слов, из Ваших фраз!..