require "idate_txt.php"; ?>
|
Свой дом Из городской квартиры прямиком, В смятенье запоздалом, незнакомом, Так хочется уехать, чтоб потом Обзавестись просторным сельским домом. Нет, не купить его. Не получить По ордеру из фонда сельсовета. Мне нужно самому его срубить, Свой дом – на жизнь, а не коттедж на лето. Собрать сосновый сруб не торопясь, Скрепить надежно, как в полет, стропила, Чтоб в первый раз работалось мне всласть, Чтоб соль на влажной коже проступила. Пустые окна в доме застеклить, Чтоб летний дождь по ним забарабанил. Потом кваску ядреного попить, Отмывшись в жаркой немудреной бане. И, глядя на затейливый венец, Степенно молвить: «Мол, и наших знай-ка!» Ну вот, пора и ехать наконец За скарбом, за детьми и за хозяйкой». Родимая сторонушка Родные светлые поля С проселочными тропками... Бреду в разливах ковыля Походкой неторопкою. Вдали речушка нежит глаз Девическою линией. Березам в косы заплелась Она бантами синими. Овражек - ковшиком ладонь, Как зеркальце в нем - лужица. Лишь от любви в краю родном Так голова закружится! Иду к погосту на ветру С хорошей в сердце ношею: Здесь я родился и умру, Но поживу подольше я. Восторгом полнится душа До самого до донышка: Как ты на диво хороша, Родимая сторонушка! * * * Люблю в провинции пройтись по городку, В котором прежде я ни разу не был, Где птицы клювами зарю в рябинах ткут И вышивают крестиками небо. Где маковок церквей небесное зерно В нехитрых душах прорастает светом, Где в каждый палисад, причудливо-резной, Мне хочется зайти с улыбкой и приветом. Где мимо стареньких задумчивых домов Лошадка с возом едет неторопко, Где к тихой речке в мареве дымов Ведет извилистая, как из детства, тропка. Где люди чутки и до слез просты, Хотя - с печатью вековых лишений... Прости, глубинки милая, прости, Грехи столицам мира отпусти, На зависть им лучась и хорошея! * * * Не во сне, как бывало порой, - наяву, Я сегодня с утра белой сказкой живу. И себя в белый день целиком опустив, Снегопада ловлю тихий белый мотив. Шепот белых деревьев светло берегу На завьюженном белом речном берегу... И опять убеждаюсь в плену белизны, Что у русских не могут быть души черны. |
|