Южная звезда
Загружено:
ЛИТЕРАТУРНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ № 2(23)
Поэзия
 Владимир Соловьев
Печка

Вижу вечер в старинном доме.
Керосиновой лампы свет.
За окошком, где мрака плед,
Под метелью природа стонет.
А у нас - закуток в тепле
От горящих в печи поленьев,
И под сонной стремится ленью
Отразиться огонь в стекле.

Ах ты печка, живое пламя,
Да скользящий к трубе дымок!
Радость детства - навечно с нами,
Мир её погасить не смог.

Там на кухне вечерний сказ
Нашей бабушки, словно песня.
Так приятно сидеть всем вместе
И баюкаться в волнах фраз,
Где добро лишь тебя влечет,
Где не знаешь забот и хлопот…
Лишь ресницами бойко хлопать
И просить: расскажи еще!

Греет печка, живое пламя,
Да скользит по трубе дымок.
Радость детства - навечно с нами,
Мир её погасить не смог!


Моя речушка

Побуду и уеду,
Себе чуток оставив
Несказанного неба
Над речкою с кустами.
Те перекаты, плесы,
Где хариус играет,
Те утренние росы,
Что нежно обжигают.
Как драгоценный камень,
Вмещу в формат альбомный
На фото эту память,
Похищенное словно.
Чтоб в лютые морозы,
Достав страницы лета,
У времени без спроса
Войти в речушку эту.


Встреча

Я встретил свое прошлое
На «улице случайности».
Спешит оно, хорошее,
Видением нечаянности.

С авоськами какими-то
Да свертками под мышкою,
С кудряшками от химии,
С фигурой слишком пышною.

Какое было статное,
С походкой манекенщицы…
О, время безвозвратное,
Влекущее нас к вечности!

Увиделось и вспомнилось,
Дохнуло давней близостью,
Как нежились и ссорились
Под женскою капризностью.

Как расставались вечером
В огнях беспечных города,
И станция конечная
Закрыла все, что дорого.

Минутное смущение…
Глаза-то все такие же!
Недолгое общение
На дня осеннем финише.
- А ты-то все с гитарою.
Стихи и песни пишутся?
Мелодии те старые
По-прежнему мне слышатся.

И жалость запоздалая
О бывшем и несбывшемся,
И исповедь усталая
О счастье несложившемся…

Прощались, чтоб не встретиться,
Без мены телефонами.
Казалось, где-то теплится
Далекое, любовное.

В той дали звезды низкие,
По-юному прекрасные,
И души наши близкие…
Но судьбы слишком разные.


Булат Окуджава в Томске

Увидел святого поэта
И руку в руке задержал,
Как будто бы горсточку света
Он с этой рукой передал.
Отдал эстафету мечтаний,
Отдал эстафету любви
За мира жестокого грани,
Где душу сдирал до крови.
В волнении, - не осудите, -
С которым слова невпопад,
Сказал я: «Вы мне как учитель!»
Ответил он: «Искренне рад!»
С улыбкой простился и в вечность
Шагнул, не желая венца.
Прошел, но зажженные свечи
Оставил у многих в сердцах.
Всего лишь минуты общенья,
А сколько пролито любви
И жизнью самой восхищенья
В тех песнях, что вроде молитв.
Как пел с ним «Надежды оркестрик»
В едином волнении зал!
Как всех приподняло вдруг с места,
Как всем он «спасибо!» сказал.


Голос и мы

Как все-таки мы изменились
С печальных советских времен,
И молот с серпом отвалились
В умах от гербов и знамен.

И мира свободного голос
Внимаем мы по «Евроньюз»,
Забыв, как из «правдинских» полос
Вкушали информ за Союз.

И если сравнить наши мысли,
Вернувшись лет двадцать назад,
То мы б в изумленье «зависли» -
Наивность не знала преград.

И все же порой сожалеешь
О времени псевдопобед,
Наверное, просто стареешь,
А там - нашей юности свет.

Там, в поисках лика свободы,
Мы лезем на крыши общаг,
«Спидолой» да звезд хороводом,
Встречая из дальнего знак.

И через заглушки эфира
«Америки голоса» ждем,
Чтоб он, облетевши полмира,
Открыл нам, как здесь мы живем.
Перепечатка материалов размещенных на Southstar.Ru запрещена.