require "idate_txt.php"; ?>
|
Современники Бог сводит... На счастье - родиться в России. Вот выбор свободный, где нас не спросили. Наверное, знали - нам жить-тяготиться за дальнею далью живущей столицей. Гудят мостовые. Зовет колокольный. Дорожки кривые, но выбор свободный. И помыслы - в небо, а ноги - к погосту: богатым иль бедным, хозяином, гостем. ...И как это важно, в котором крестились; чтоб стало не страшно с молитвой и в силе. А жизнь бесшабашная - торбой заплечной, с землицею - нашей, судьбинушкой вечной. Что Богом поставлено, нам не разрушить; дорога - все дальняя, все вечные - души. Чувство плеча Да было ли... снежное лето. Вослед себе зимний грибник Зовет, и не слышит ответа. Давай, друг, еще отхлебни. Забудь, что цыганки гадали В Москве, Балашихе, Орле... Похлеще года еще знали, Расстриг избирая в царей. Помыслить о смуте не смели? Так вот нам - разброд и раздрыг. Как будто проснулись с похмелья - Не встать, да и глаз не открыть. Мы что-то еще не видали? Да можно еще посмотреть - Как снова, без слез и баталий, Сгорает октябрь на костре. Как Волга с Окой почернеют От тяжести близких небес. И глиною станут деревни, И жизни не будет окрест. «Пока поживите на ощупь...» Не выдал Господь разбрестись. За то, что на долю не ропщем, - Едина Земля нам и Высь. Мы долго восходим на голос. Мы слово сжимаем в горсти. И вечно нам русское коло Как Крест на Голгофу нести. Банька Русский любит пар духмяный. Ну, а с милочкой - вдвойне. Сам - как яблочко румяный, А она-то, снится ль мне? Тело пышет, глаз не знаешь И на чем остановить. Вспоминается о рае, Только скажешь о любви. Не за эти ли проделки Потеряли предки рай? Веничек пробежкой мелкой Поднимает кровь с нутра. И пошла с двух рук работа - Не глядят глаза от пота: А, наверно, хороша! Где тут тело, где душа? Сон По Оби до Иртыша Греб кораблик не спеша. Ну, а мы на нем. Справа, слева все леса - Черно-бурая лиса Занялась огнем. А в России - тишь; сентябрь Снаряжает свой корабль Нашему вослед. За Уральский за хребет От российских зол и бед, От плохих вестей. Дай Бог вывести ковчег В жизнь от адовых печей Родины моей По листве, как по воде, - Все скрывается в огне, Если тьма милей. Где-то там была Москва: Легковесна на слова И дела свои. Нет ни Волги, ни Оки. Помнишь - город у реки, Церковь на крови. Не успели отмолить Даже краешка земли. Нас спасли зачем? Ты смотри не вдаль, а ввысь... Ты молись, сынок, молись, Нам не до речей. Читая письмо Н. Рубцова к Ст. Куняеву Один из самых захолустных Уголков вологодской страны... Поэт, сокрывшись в эту пустынь, Письмо строчит в миры ины. Он пишет Стасику с Галиной Сквозь километры и века, О том, что печку затопили, Что быль забыл у камелька. Что нет здесь искони покоя, И одиночкой не прожить; А даль в тумане за рекою Таит иные рубежи. Там спит погост... а лодки нету. Душа томится от вины... Что все случится - по приметам, Что здесь они всегда верны. Он пишет... Я не разбираю Порою слов... «Мне здесь... работ...» А за селом гармонь по краю, Как будто движется слепой. Все выдал Бог на это время. Не торопи! Не смей мешать! Пусть лучше он с похмелья дремлет, Пока весь мир живет греша. Вздохнет... «Мне нет уединенья»... И вслед посмотрит за окно - Еще одно стихотворенье Уносит вечный почтальон. |
|