Южная звезда
Загружено:
ЛИТЕРАТУРНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ № 1(26)
Поэзия
 Борис Лукин

Современники

Бог сводит... На счастье - родиться в России.
Вот выбор свободный, где нас не спросили.

Наверное, знали - нам жить-тяготиться
за дальнею далью живущей столицей.

Гудят мостовые. Зовет колокольный.
Дорожки кривые, но выбор свободный.

И помыслы - в небо, а ноги - к погосту:
богатым иль бедным, хозяином, гостем.

...И как это важно, в котором крестились;
чтоб стало не страшно с молитвой и в силе.

А жизнь бесшабашная - торбой заплечной,
с землицею - нашей, судьбинушкой вечной.

Что Богом поставлено, нам не разрушить;
дорога - все дальняя, все вечные - души.

Чувство плеча

Да было ли... снежное лето.
Вослед себе зимний грибник
Зовет, и не слышит ответа.
Давай, друг, еще отхлебни.
Забудь, что цыганки гадали
В Москве, Балашихе, Орле...
Похлеще года еще знали,
Расстриг избирая в царей.

Помыслить о смуте не смели?
Так вот нам - разброд и раздрыг.
Как будто проснулись с похмелья -
Не встать, да и глаз не открыть.

Мы что-то еще не видали?
Да можно еще посмотреть -
Как снова, без слез и баталий,
Сгорает октябрь на костре.

Как Волга с Окой почернеют
От тяжести близких небес.
И глиною станут деревни,
И жизни не будет окрест.

«Пока поживите на ощупь...»
Не выдал Господь разбрестись.
За то, что на долю не ропщем, -
Едина Земля нам и Высь.

Мы долго восходим на голос.
Мы слово сжимаем в горсти.
И вечно нам русское коло
Как Крест на Голгофу нести.

Банька

Русский любит пар духмяный.
Ну, а с милочкой - вдвойне.
Сам - как яблочко румяный,
А она-то, снится ль мне?
Тело пышет, глаз не знаешь
И на чем остановить.
Вспоминается о рае,
Только скажешь о любви.
Не за эти ли проделки
Потеряли предки рай?
Веничек пробежкой мелкой
Поднимает кровь с нутра.
И пошла с двух рук работа -
Не глядят глаза от пота:
А, наверно, хороша!
Где тут тело, где душа?

Сон

По Оби до Иртыша
Греб кораблик не спеша.
Ну, а мы на нем.
Справа, слева все леса -
Черно-бурая лиса
Занялась огнем.

А в России - тишь; сентябрь
Снаряжает свой корабль
Нашему вослед.
За Уральский за хребет
От российских зол и бед,
От плохих вестей.

Дай Бог вывести ковчег
В жизнь от адовых печей
Родины моей
По листве, как по воде, -
Все скрывается в огне,
Если тьма милей.

Где-то там была Москва:
Легковесна на слова
И дела свои.
Нет ни Волги, ни Оки.
Помнишь - город у реки,
Церковь на крови.

Не успели отмолить
Даже краешка земли.
Нас спасли зачем?
Ты смотри не вдаль, а ввысь...
Ты молись, сынок, молись,
Нам не до речей.

Читая письмо Н. Рубцова
к Ст. Куняеву


Один из самых захолустных
Уголков вологодской страны...
Поэт, сокрывшись в эту пустынь,
Письмо строчит в миры ины.

Он пишет Стасику с Галиной
Сквозь километры и века,
О том, что печку затопили,
Что быль забыл у камелька.

Что нет здесь искони покоя,
И одиночкой не прожить;
А даль в тумане за рекою
Таит иные рубежи.

Там спит погост... а лодки нету.
Душа томится от вины...
Что все случится - по приметам,
Что здесь они всегда верны.

Он пишет... Я не разбираю
Порою слов... «Мне здесь... работ...»
А за селом гармонь по краю,
Как будто движется слепой.

Все выдал Бог на это время.
Не торопи! Не смей мешать!
Пусть лучше он с похмелья дремлет,
Пока весь мир живет греша.

Вздохнет... «Мне нет уединенья»...
И вслед посмотрит за окно -
Еще одно стихотворенье
Уносит вечный почтальон.
Перепечатка материалов размещенных на Southstar.Ru запрещена.