Южная звезда
Загружено:
ЛИТЕРАТУРНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ № 3(44)
Поэзия
 Юлия Бутакова
***
Говорят, моя бабушка - дура:
Мужика отпустила к другой,
Что кому-то мой дедушка Шура
Нужен был с деревянной ногой.

Может так. Её не осуждаю.
Не хочу ворошить чей-то прах.
Только дом по ночам вспоминаю,
Затерявшийся в тёмных лесах.

Там на старых сырых половицах
Из полыни расстелен ковёр.
Там чулок отдыхает на спицах
Недовязанный. Смотрит в упор

Офицер с фотографии мятой.
Это - дед, молодой Дон Жуан.
Одеяло, подбитое ватой,
Устилает широкий топчан.

Вот и бабушка в шёлковой шали.
Брошен в окна синеющий взгляд.
Чтобы волосы ей не мешали,
Их она зачесала назад.

Ждёт его? Я не знаю, быть может.
Но не стоит ждать тех, кто ушёл.
Пусть тоска твоё сердце не гложет.
Ты сложи свои руки на стол.



На меня посмотри: мы похожи.
Я нисколько тебя не умней.
А его... отпустила бы тоже.
Пусть уходит он следом за ней.

***
Маяк мигает на холме.
Прилив диктует стансы небу.
И я, спокойная вполне,
Пишу сейчас не на потребу

Врагам, газетам и земле,
А - небесам, тебе и дружбе.
Раскрытый томик Дю-Белле
Листает ветер - южный, чуждый.

Ты далеко. Ты не один.
Где вызов небу неуместен.
И твой новорождённый сын
Ещё не знает, что известен

Его отец уже давно
И любит женщину другую.
Я дегустирую вино
И вещи не спеша пакую.

Но что-то снова не даёт
Стихи прервать, к тебе вернуться:
Меня пугает самолёт
И вдруг разбившееся блюдце...

Определившись, наконец,
Я остаюсь, припоминая,
Что ты творец, поэт, мудрец.
А я - лишь женщина земная.

***
Свободно первый лёг снежок.
Мир чист: без дураков и фальши.
Идёт на ум: «И щей горшок,
И сам большой...» Не помню дальше.

Сижу на даче пятый день.
Обломовка моя - в порядке:
Починен рухнувший плетень
И на весну готовы грядки.

Рябины огненный рубец
Вполсилы стол мой освещает.
На нём - янтарный холодец.
И лишь горчицы не хватает.

Горит камин. И речи нет
О смысле жизни изводиться.
Чем русский дачник не поэт?
И чем же курица не птица?

Шесть соток - крепкий мой оплот,
Завет столыпинской реформы.
Удобства: свет, водопровод
И электричка у платформы.

Пока на грядках тучен лук,
Пока сладки заботы буден,
На даче стоит жить, мой друг:
Писать, пахать и кушать студень.

***
Был звездопад. И листопад.
Дошла до сердцевины осень.
Каких-то пару лет назад
И месяцев каких-то восемь.
Звенел о чём-то жухлый лист.
Они под клёнами сидели.
Слегка хмельной постмодернист
И трезвый реалист - при деле:

Их не рассорили СП.
И были оба - могикане:
Любили Блока и Распе
И ждали - ну когда же канет

Междуусобная война
В кружках литературных в Лету?
Он драматург, поэт - она
(Как не довериться поэту?).

Ему легко: не дожил он
До подведения итога.
...Всё так же облетает клён,
Взыскуя милости у бога.
Перепечатка материалов размещенных на Southstar.Ru запрещена.