* * *
Мне судьбу не понять,
Чьими нитками вышита,
Где тут мать-благодать,
А где мачеха-выжига.
Мой мятущийся стих -
Дань сегодняшним веяньям,
Хоть и сам я возник
Из прошедшего времени.
Без руля и ветрил
Мчусь по заводи илистой,
Для себя я открыл
Путь к успеху извилистый.
Мне бы плыть по морям
К островам неизведанным,
Не спускать якоря
Перед всякими бедами.
Чтоб поэзии храм
Стал освоенным островом,
Чтоб безликим стихам
Никогда не потворствовать.
Чтобы слезы не лить
Над крутыми дорогами.
О себе возвестить
Незатертыми строками.
Я иду к тебе, осень
В череде подзабывшихся весен,
В галерее растраченных дней
Поманила к себе меня осень
Золотою палитрой своей.
Вдохновенно она говорила,
Обещая все блага земли.
А сама паутину творила,
Маскируя под сказку любви.
Я запутался в той паутине,
Спеленавшей, как кокон, меня:
По-осеннему грустной картине
Не хватает живого огня.
Облетели все листья в аллее,
Обнажились все ветки в саду...
Протестуя всей сутью своею,
Я иду к тебе, осень. Иду.
Чья в том вина?
Тонкие пальцы, нервные руки,
пряность вина...
Годы смятенья, годы разлуки -
чья в том вина?
Льются аккорды в окна печали,
стынет твой дом...
В то, что все песни мы отыграли,
верю с трудом.
Тонкие пальцы, нежные руки,
старый рояль...
Ветер уносит томные звуки
в темную даль.
Мы разминулись с Музой и Лирой
В мире былом,
Ты прозябаешь в грустной квартире,
я - за углом.
Дни ожиданья, нотная книжка
в каплях вина...
Смолкли аккорды, хлопнула крышка
и... тишина.
И пусть тебе приснится
светлый сон
Закончен день, на все похожий дни,
Улегся шум шагов чужих за дверью,
И остаемся мы с собой одни,
И ищем смысл - кто в вере, кто в безверье.
От жизни ожидаем ярких вех,
Стремясь отгородиться от неврозов.
И сыплет дождь, переходящий в снег,
На листья неопавшие березок.
Идем по жизни без поводыря,
Одолевая время и пространство,
На лучшее порой надеясь зря:
Достал ноябрь своим непостоянством!
Мечтаем и во сне, и наяву
Преодолеть колдобины и рифы,
Чтоб как-то удержаться на плаву,
Цепляясь за развенчанные мифы.
Ты думаешь о чем в сей поздний час,
Когда уже и осень на излете?
И все ж костер надежды не погас:
Душа у нас в сто раз моложе плоти.
Дряхлеет тело. Все ему не так.
Уже и на этаж взойдешь с одышкой.
Давно мы с бега перешли на шаг,
Но поддаемся возрасту не слишком.
И пусть тебе приснится светлый сон:
В нем сбудется все то, о чем мечтаешь...
А то, что я пишу тебе письмо,
Ты этого, конечно, не узнаешь.