***
Туманна русская провинция,
Прекрасна в скромности своей.
Дожди стирают за провидцами
Следы и тайный смысл речей.

Но больше ценится безмолвие,
Ещё - задумчивость в чести.
Здесь даже тишина намолена,
И ветер. Господи, прости!

А впрочем, надо ли прощение,
Когда туман заплыл в овраг?
А после - снега порошение
И отдалённый лай собак.

И неминуемые сумерки,
И запах старого жилья,
И обозначенная суриком
В небесный Китеж колея.

***
Пора уже поверить в бредни,
В задумчивую ворожбу.
Слетелись голуби к обедне,
Ворона села на трубу.

Похмельный истопник печальный
Дрова готовит во дворе.
Апостол Пётр гремит ключами,
Сурово в русском январе.
Но мы привычные к морозам,
Метели нам давно родня.
Рассвет над речкой бледно-розов,
Давай присядем у огня.

С усмешкой вспомним небылицы,
Переплетения судеб.
В тревожный путь проводят птицы,
Разделят горьковатый хлеб.

И путь далёк, необычаен,
Неведом и непостижим…
Апостол Пётр гремит ключами,
И родины приятен дым.

/Морошка

Потчуют в кафешке импортной картошкой,
Ну а я собрался нынче за морошкой.
А попутно можно прикупить чекушку,
Угостить соседа, угостить подружку.

Только очень скоро выветрилась влага,
Вот стою, скучаю около оврага.
Белые берёзы тихо облетают,
Юркие стрекозы в сумерках плутают.

Кажется, что леший смотрит из-за ёлки,
Спящая царевна мается в светёлке.  
"Сказочна морошка, вот её и нету!" -
Как тут не поверить местному поэту?

***
Пора слоистых облаков,
Дождей, привычно моросящих,
Старушек, у крыльца сидящих,
Блаженных сельских дураков.

Плутаний долгих по лесам
Настало золотое время.
Я это сладостное бремя
Без грусти выбираю сам.
"Ау" похоже на пароль,
Таким же получился отзыв.
А лес беспечен и берёзов,
Ему к лицу такая роль.

Бывает в радость листопад
И замирание природы,
Хотя какие наши годы,
Бреду в тумане наугад.

И что-то будет впереди
Необычайное, наверно,
Проснётся мёртвая царевна
И тихо вымолвит: "Дожди…"

***
На лужах рябь. В потёмках роща.
Черны зазубрины оград.
Ещё не родилась пороша,
Но умирает листопад.

В тревожном электрички всхлипе
Покоя нет, и воли нет.
Вот так в неразличимом нимбе
Идёт по городу поэт.