 |
|
|
|
|
Город И продолжая жизни круг, Мой старый друг, душевный друг, Мы чередою многих зим По разным плоскостям скользим, Пока не усмехнется в ус Профессор Мебиус. И мы на миг опять вдвоем. И с черным хлебом снег жуем, Свежайший, белый витамин. Ты - не одна, Я - не один. И завершается среда. И ты уже - не молода. А город, словно теплоход, В февральский снегопад плывет. Что говорить, давненько мы Такой не видели зимы. И спать пора, и до утра В огнях Покровская гора. *** Осы звенящие - бражницы осени, Леди фуршетной, живущей легко. Тянут нектар из огрызков заброшенных, Яблок и груш подзаборных «клико». Томно и думно в деньки эти ясные. Перебродило в бутыли вино. Блуден язык, залипают согласные. Желтыми сливами светится дно. Будь он неладен. Мы - вольные пьяницы! В чистом оконце плывут облака. Эмалированной кружкою тянется К узкому горлу привычно рука. Кружатся пары воздушной разведки. В крохотной кухне тепло и светло. Льется настойка; жужжат авиетки И копошатся ногами в стекло. Снегопад на Крещение Господне Наши души цингою безбожья побиты, что молью, С малолетства не слыша Христовых спасающих слов, Как пеллагрики, щуримся - взгляд оживает любовью - В зеркалах золотых православных своих куполов. В снегопад, в снегосвятье. Господь укрывает Россию. Я снежинки ловлю, подставляя пригоршней ладонь. И лицо протираю, и шею (рифмую как выю), Отмывая болезни холодной крещенской водой. И равняю и Космос, и птахам упавшие крошки: Все - разумно, едино и свыше. И все это - Бог! И счастливый щенок, помечающий куст у дорожки; И поэт, и прозаик, и тенью кочующий бомж. Куролесит Январь. Загоняет зиму в закоулки. Где-то тезисы пишет за хлеб эмигрантский Апрель, И топырит карман половинка оставшейся булки. И в снегу остывает густеющей клюквой кисель. На Родине Скоро ехать. Окончена встреча. На тарелке остывшая греча. Побелел, закручинился вечер. Не горюй, не печалься, Седой. Что поделаешь, отпуск - короткий. Ладит батя за печь сковородки, Да горбатится куст черноплодки У забора за мерзлой грядой. Мне бы в погреб, открыть бы бочонок. Мне бы мамкиных яблок моченых На соломках ржаных, золоченых Под ликер из вишневой зари… Только матушка рядышком с Богом Ждет нас в доме и чистом, и строгом. А рябину склевали до срока, Эх, разбойники-снегири. Незадачей такой удрученный, Я достану сухариков черных, Накрошу их под куст, облаченный В первый снег, щегольцу-снегирю. Мне бы мамкиных яблок моченых… Но рассыпался старый бочонок. Догорает закат обреченно. Закурить бы… да я - не курю. |
|
|
|
Загружено:
