 |
|
|
|
|
*** Говорят, моя бабушка - дура: Мужика отпустила к другой, Что кому-то мой дедушка Шура Нужен был с деревянной ногой. Может так. Её не осуждаю. Не хочу ворошить чей-то прах. Только дом по ночам вспоминаю, Затерявшийся в тёмных лесах. Там на старых сырых половицах Из полыни расстелен ковёр. Там чулок отдыхает на спицах Недовязанный. Смотрит в упор Офицер с фотографии мятой. Это - дед, молодой Дон Жуан. Одеяло, подбитое ватой, Устилает широкий топчан. Вот и бабушка в шёлковой шали. Брошен в окна синеющий взгляд. Чтобы волосы ей не мешали, Их она зачесала назад. Ждёт его? Я не знаю, быть может. Но не стоит ждать тех, кто ушёл. Пусть тоска твоё сердце не гложет. Ты сложи свои руки на стол. На меня посмотри: мы похожи. Я нисколько тебя не умней. А его... отпустила бы тоже. Пусть уходит он следом за ней. *** Маяк мигает на холме. Прилив диктует стансы небу. И я, спокойная вполне, Пишу сейчас не на потребу Врагам, газетам и земле, А - небесам, тебе и дружбе. Раскрытый томик Дю-Белле Листает ветер - южный, чуждый. Ты далеко. Ты не один. Где вызов небу неуместен. И твой новорождённый сын Ещё не знает, что известен Его отец уже давно И любит женщину другую. Я дегустирую вино И вещи не спеша пакую. Но что-то снова не даёт Стихи прервать, к тебе вернуться: Меня пугает самолёт И вдруг разбившееся блюдце... Определившись, наконец, Я остаюсь, припоминая, Что ты творец, поэт, мудрец. А я - лишь женщина земная. *** Свободно первый лёг снежок. Мир чист: без дураков и фальши. Идёт на ум: «И щей горшок, И сам большой...» Не помню дальше. Сижу на даче пятый день. Обломовка моя - в порядке: Починен рухнувший плетень И на весну готовы грядки. Рябины огненный рубец Вполсилы стол мой освещает. На нём - янтарный холодец. И лишь горчицы не хватает. Горит камин. И речи нет О смысле жизни изводиться. Чем русский дачник не поэт? И чем же курица не птица? Шесть соток - крепкий мой оплот, Завет столыпинской реформы. Удобства: свет, водопровод И электричка у платформы. Пока на грядках тучен лук, Пока сладки заботы буден, На даче стоит жить, мой друг: Писать, пахать и кушать студень. *** Был звездопад. И листопад. Дошла до сердцевины осень. Каких-то пару лет назад И месяцев каких-то восемь. Звенел о чём-то жухлый лист. Они под клёнами сидели. Слегка хмельной постмодернист И трезвый реалист - при деле: Их не рассорили СП. И были оба - могикане: Любили Блока и Распе И ждали - ну когда же канет Междуусобная война В кружках литературных в Лету? Он драматург, поэт - она (Как не довериться поэту?). Ему легко: не дожил он До подведения итога. ...Всё так же облетает клён, Взыскуя милости у бога. |
|
|
|
Загружено:
